Caitlin fait un tour d'horizon de sa pièce. Elle le sait c'est sa chambre. Vous me direz comment oublier si on dort chez soit ou chez quelqu'un ? Mais Caitlin a une drôle d'impression. Comme si elle était chez elle sans trop savoir comment ni pourquoi.
Dans la chambre, face au lit, se trouve un bureau avec un paquet de cigarettes et un cendrier. Bizarre ! Caitlin ne fume pas ! Elle n'a jamais compris ce besoin irrationnel des fumeurs à avoir besoin de tirer sur leur clope.
Au fond, une guitare. Elle l'attire. Elle a tout de suite l'envie d'en jouer. Elle sait qu'elle sait jouer, mais aucune rythmique ne lui vient en tête.
Au sol, de la moquette. Personne n'a du passer l'aspirateur depuis un moment. Ou alors elle est si sale que les couleurs en ont disparues. Au mur, du papier peint. Lui aussi n'est plus de première fraîcheur. Les moisissures sont là pour en témoigner.
Mais Caitlin en est sure. C'est bien sa chambre. C'est ici qu'elle... Vie.
